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许静姝，还站在那里。
她没有走。她只是安静地、固执地，守在门外。像一株，在
风雨来临前，依旧不愿离开自己那片，小小的、摇摇欲坠的土地的……向
葵。
她的眼眶，是红的。但她的脸上，却没有一丝一毫的责备。
只有，那足以将高远那，早已被地狱业火，烧得一片焦土的灵魂，彻底击穿的……无尽的担忧。
“……小远，”她伸出手，想要像往常一样，轻轻地抚平他那因为烦恼而紧皱的眉
。
高远，像被针刺了一下，猛地向后退了一步。
躲开了。
许静姝的手，僵在了半空。
高远，看着眼前这张，他发誓要用一辈子，去守护的脸。
傅斯年那，温和的、慈祥的、却又，充满了绝对的、不容置疑的残忍的声音，再一次，在他的耳边响了起来。
“……高先生，我想，你是个聪明
。”
“……我们，不要你的钱。”
“……我们，只要你的‘诚意’。”
最终，高远，缓缓地，抬起了。
他用一种，许静姝从未见过的、混合了“哀求”、“绝望”、与一丝她无法理解的“命令”的、无比诡异的语气，缓缓地开了
。
“……静姝，”他的声音，沙哑得像两片最粗糙的砂纸，在互相摩擦。
“……陪我去一趟成都。”
“……参加一个……很重要、很重要……关系到我们……我们这个家，是死是活的……”
“……慈善晚宴。”
同一时间的上海，夜幕已将白的喧嚣轻轻包裹，却又用千万盏灯火点燃了更热烈的繁华。
凌晨三点的空气，冰冷、
湿，带着一
隔夜
士香烟和廉价速溶咖啡混合发酵后的、颓败的味道。萧岚的私侦探事务所里，只亮着一盏孤灯，像一只在黑暗中永远无法闭上的、充满了血丝的眼睛。
这里是她的巢
，也是她的战场。桌子上，堆满了早已发黄的卷宗、吃了一半的外卖盒、和十几只被捏扁了的红牛罐子，像一座由“失败”与“不甘”堆砌而成的、凌
的坟茙。
而萧岚，就坐在这片混的中央。
她穿着一件洗得发旧的皮夹克，一利落的短发糟糟的，眼底布满了血丝，但那双眼睛，却像黑夜里的鹰，锐利得惊。她叼着一根早已燃尽的香烟，死死地盯着面前那块，贴满了照片、地图和各种零碎
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